Parabéns, mamãe

Mamãe no inferno astral sou eu na TPM. Com a diferença que, sendo mãe, dona de casa e aquariana, suas reações são cinco mil vezes mais explosivas que a minha, já que tenho a liberdade de pirar a hora que eu quiser, e ela não - escolha dela, que simplesmente "não pira".

Sim, mamãe não pira. Ela não gosta de estar fora do controle, logo, mantém tudo contido em seu próprio ser, achando um absurdo que algumas pessoas necessitam de terapia, remédios de manipulação ou qualquer outro artefato para solucionar seus problemas. Ela também não aprecia grandes análises (discutir um filme com a mesma é sempre assustador, pois vejo conclusões que só minha mente é capaz de imaginar e ela fica chocada com as minhas "viagens"), tampouco de crenças como reencarnação, karma, alma gêmea e como há mais coisas nesse mundo do que os olhos veem. Isso não a faz atéia - pelo contrário, mamãe é católica, apenas não fervorosa. Se ela não acredita em algo, mesmo que Jesus tenha falado, ela irá contra. Prática que só, ela observa tudo em preto-e-branco.

Porém, evidente que ela não é de ferro. Portanto, quando ela eventualmente pira, é como se colocasse todo seu mundo para fora. Se ela fizesse isso normalmente e para si própria (como moi, que piro comigo mesma), tudo bem, mas ela, por apreciar um controle, quer que tudo seja realizado a seu modo. Então você pode imaginar o quanto sou uma decepção. Afinal, não sou a filha que faz tudo por ela. Sou aquela que não tem a capacidade de entrar no site do Imposto de Renda, nem de ajudá-la para fazer um pavê. A que não arruma o quarto, que não está disposta a ser anfitriã para visitantes, que não acorda cedo, que fuma apesar do histórico familiar de problema cardíaco e que bebe feito vagabunda. Ela não entende o porquê fico horas a fio no meu quarto escrevendo (aliás, sequer compreende o que me leva a escrever, independente dos meus esforços), ou o motivo pelo qual chorei feito criança quando ela me disse para sair da "ridícula terapeuta que influencia sua vida erroneamente e quer que te fazer acreditar que o problema sou eu". Para minha mãe, o fato de eu procurar uma psicóloga foi um soco no estômago, como se eu estivesse a substituindo. E não adianta tentar explicar: não, mamãe não escuta, simplesmente porque não concorda. Ela tira suas próprias conclusões e fuck off. Ela ainda acredita que qualquer dia viro lésbica - mesmo já a dizendo que curto um macho -, pois crê que poderei ser "levada" a isso, como se minha atração por homens pudesse ser tão facilmente esquecida só porque minhas amigas não dividem gosto igual.

Lidar com mamãe também é pedir para ouvir comparações. Desse modo, eu não sou trabalhadora como minha irmã. Não sou magra como minha irmã. Não ajudo no lar como minha irmã. Não tomo Herbalife como minha irmã. Não me dedico como minha irmã. Em poucas palavras, eu não sou como minha irmã. Ótimo, já está estabelecido que sou uma filha de merda, não precisa ficar falando.

Da maneira como redijo, mamãe se assemelha ao capeta. Não é assim. São apenas traços de sua personalidade que se eu pudesse apagaria da existência. Facilitaria a minha vida, e com certeza a dela, assim ela não precisaria forçar tanto a barra nos meus defeitos e viveríamos calmas e em harmonia. Eu entendo seu ponto de vista, porém, não posso ser o que ela deseja. Não sou perfeita e sequer desejo ser, então que ela se satisfaça com o que possui. Uma filha defeituosa.

Uma filha de merda que precisará passar o ano planejando como sairá de casa, pois não consegue suportar. Parabéns, mamãe, você acaba de ganhar de presente uma filha em partida.

¬ petula clark - downtown.mp3