Salvem a professorinha

Cá estou eu de novo, encarando mais um treinamento para professores da língua inglesa. E cá estou eu de novo, surtando, pois nem sei se quero mesmo ser professora. Já disse trilhões de vezes que essa é uma profissão que não faz parte de meu ser, mas o dinheiro - e a faculdade - me obrigam a sê-lo. Na falta de opção...

Então vou para o treinamento, e fico me comparando com as outras candidatas. Elas são mais velhas, experientes, inglês fluente e formal lindo de doer. Eu, com toquinha rosa, sandália prestes a arrebentar, calça jeans rasgada, unhas vermelhas descascadas, inglês enferrujado, repleto de neologismos e retirado diretamente de uma sitcom americana, tendo que contar um pouco sobre mim mesma. Droga, o que raios eu vou dizer, depois de ouvir essas mulheres? Me sinto uma otária, a que viajou às custas do papai, que está considerando a profissão por simplesmente não saber o que fazer, que acha a faculdade uma idiotice completa, que decidiu fazê-la apenas por ser um curso noturno que tem inglês, pois no curso matutino era a única fumante e era doida demais para agüentar a caretice daquele povo. Como diabos alguém como eu pode ser capaz de ensinar algo a qualquer indíviduo, por mais idiota que esse seja? A todo momento, os tutores, que me conhecem desde a adolescência por terem sido meus professores, olham para mim com um pouco de pena, como se aguardassem o momento em que eu surtarei. Coisa que não está muito longe de acontecer, uma vez que, no último treinamento que embarquei, comecei a chorar perante os concorrentes.

Para completar, estou devendo dinheiro para o banco - resultado de meses de leve síndrome do pânico, quando vi-me pegando um táxi todo dia, e quase uma alcóolatra -, e tive que pedir para o papai-salvador-da-pátria-financeira, o que, nem preciso dizer, foi um golpe no estômago. No meu, e também no dele, uma vez que o pobre homem deve se assustar com a conta do cartão de crédito, e ainda assim me emprestou os trocados para o acerto de contas. Como explicar para o sujeito que gastei tudo em cerveja e táxi? Ainda bem que ele não é do tipo que pede muitas explicações. Porém, terei que explicar tudo para minha mãe, pois sei que na primeira oportunidade ele contará tudo para ela. Aí sim, será o créu do século.

Em suma, estou na maior enrascada da história. Mentindo para o pai sobre os reais motivos da dívida (o sujeito nem sabe do porquê da leve síndrome de pânico, e nem pode saber), e mentindo para a mãe, que não sabe que meus excessos levaram a situação bancária desastrosa. E além de tudo, me vendendo em nome do dinheiro ao me jogar em mais um treinamento from hell.

Sei que devo levantar as mãos para o céu e agradecer as coisas boas da vida. Amigos que me agüentam, papai com condições de salvar a filha da dívida, mamãe compreensiva perante a leve síndrome do pânico, oportunidades de emprego, livre de machos otários que sumiram da face da terra. Mas poxa, precisa ser tão duro assim?

Vida de adulto sucks.