Daí que

Daí que decidi repaginar essa merda, porque estava cansada do look de sempre. Comigo é assim: quando me emputeço, mudo tudo. Na impossibilidade de fazer uma reforma no meu quarto, que tem me irritado muitíssimo com sua mesmice (que nada mais é que um reflexo da dona, exatamente o motivo de minha frustração), vai a transformação do blog. Já já o twitter, o Orkut, e se marcar até o Sociedade das Irmãs - abandonado à própria sorte, pobrezinho -, também sofrerão com o surto.

O dito, aliás, foi resultado de uma semana gripada. Há meses vinha protelando a famigerada gripe por meio de doses quase diárias de Trimedal e Tylenol, drogas fantásticas que a meu ver são a solução de todos os problemas do mundo. No entanto, inventei de ir a uma alergologista, que impediu o uso de qualquer remédio a fim de preparar meu corpinho para os exames que realizarei hoje. É claro que tal impedimento obrigou-me a ceder ao resfriado - que serviu apenas para provar que sem Trimedal, sou ninguém. Ou que sou de fato viciada nesse poderoso comprimido. Ou simplesmente que meu organismo estava precisando de umas férias.

Seja lá o que for, eu pirei. Olhei para meu quarto e desejei uma grana alta para colocá-lo abaixo e fazer desaparecer aquela garota que achou uma grande idéia fazer uma bancada bege. Olhei para mim mesma e, pela primeira vez, não quis retornar aos tempos gloriosos dos 18 anos - pelo contrário, quis criar uma forma nova; e por forma, entende-se a física e a mental. Olhei para meu currículo e modifiquei-o quase por completo, na tentativa de torná-lo mais atraente e portanto mais elegível. Olhei para minha rua e não quis mais andar por ela, pois a mesma simplesmente não mais me pertence, estando mais próxima de ser um fruto de lembranças boas do que endereço fixo.

O negócio é que quero muito dar o fora. Quero ir para longe desse ser detestável que se apossou de mim há tanto tempo, do refúgio e aparente conforto que tornaram-se uma prisão. A triste verdade é que estou presa numa cabeça infeliz, numa carcaça deprimente. E o mais triste é que, porra, eu não sou isso.

Pode parecer uma grande surpresa, mas lá no fundo, eu não sou essa bicha chata e reclamona. Eu sou bacana, juro. Sou uma moça legal, de bom papo, com uma certa cultura - ao menos cultura suficiente para carregar uma conversa interessante. Sou aquela amiga que chamam para o bar na garantia de rir, nem que seja da própria desgraça. Eu vejo o lado positivo da coisa. Faço uma maquiagem que arrasa o bangu e, pasmem, sou até bonita. Sou uma profissional do caralho que aprecia um desafio, e sou tão agoniada - no bom sentido! - que adoro entregar um trabalho rápido, pois nada me satisfaz mais do que um sorriso de gratidão do chefe ou a alegria do cliente. Sou uma boa filha, uma irmã dedicada e uma amiga apta a se doar. Diria até que sou um bom partido, se tivesse o histórico para confirmar isso.

Então vá se foder, Cecilia, você e sua mania de esperar sempre o pior de si mesma e do mundo ao redor. Isso é tão 2008. Daqui a pouco 2012 chega, o mundo acaba, e você sequer poderá dizer algo relevante quando chegar aos portões divinos e Deus te perguntar: "e aí, qual é?, qual foi a tua?". Ao menos trabalhe para ter um bom discurso quando a hora chegar e não pagar mico perante o Senhor.

Daí que me sinto um tanto pronta para aceitar. É dada a largada.